"Cosa pensi, si potrà gestire tutto da qui, oppure... Non ci toccherà mica trasferirci in quell'isola di merda?"
Formulando questa domanda Grande Merda appariva appena un po' ansioso. Una goccia di tabasco gli schizzò sullo jabeau.
"Non dimenticarti che noi siamo gli interlocutori più diretti del Fondatore, quindi in questa vicenda possiamo fare praticamente quello che vogliamo" rispose rassicurante Colui.
Crepitìo della legna nel camino. Fuori, nel giardino, l'immancabile neve natalizia dello Yorkshire.
"Com'è bella Carlton Fields a Natale..." disse Coui a bassa voce, guardando fuori.
Riempì un altro bicchierino di elisir di Ratafià.
"Sarà più bella a Gennaio, quando cominceranno ad arrivare i dollaroni da Shitland" rispose Grande Merda mangiando un altro marron glacé.
"Ricordati che perchè tutto funzioni deve ralizzarsi questa benedetta Sintesi Anale. C'eri anche tu, no?"
"beh, sì, ma non mi è sembrata una cosa così urgente"
"Per te non c'è mai niente di urgente"
"Non finchè non avrò finito i marron glacé e il Talisker"
"Saresti perfetto in un Ministero Italiano" sibilò con disprezzo Colui.
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